Clarissa fue el nombre de la canción que surgió esa noche de reencuentro entre amigos. Luego de años, kilómetros, estatus, y decisiones de distancia. Cada uno desempolvó su instrumento y empezó a afinar.
Los abrazos y sonrisas brotaron como fuentes interminables de cariño, por verse nuevamente, pero ahora, con las caras y cuerpos reflejando mapas que ya marcaban las amplias rutas de la existencia.
Pintores y sus obras vanguardistas, poetas, escultores, creadores de imágenes; todos llegaron a casa de Han, el único que se había quedado en esa tierra arrasada por la mala fortuna. Él prefirió conservar su modesto principado, antes que ser siervo de reyes con armaduras.
Han prometió esperarlos a todos. Enfrentaba la vasta soledad del espacio componiendo discos en su pequeña y acogedora habitación. Producía melodías y probaba las mieles de la ausencia, sabiendo que estas, quizás, algún día, por fin, se acabarían.
Amigas, amantes, esposas, novias, exparejas y cazadoras; todo un crisol femenino iluminaba cada rincón de la épica y añorada reunión. Cual universitarias, en sus tiempos, en la pista de despegue hacia el mundo real.
Un paraíso de creaciones regocijaba las almas, mientras, la bebida y la comida escarlata, servida en platitos verdes, deleitaba el paladar. Se sentía la brisa tibia de la costa cercana y la antigua torre con vista panorámica aún permanecía en pie. Tan sola y abandonada como siempre, como prueba de una época y sus fantasmas.
Todos se sintieron de nuevo como en los primeros ensayos del vivir, donde se puede creer en ser una deidad inmortal. El anfitrión no paraba de abrazar y brindar cariño y respeto a sus amigos pródigos.
Su risa era la misma de siempre, su vitalidad y comicidad eran, igualmente, las de siempre. El Pullover rosa que vestía significaba la carta blanca que siempre tuvo entre su camarilla, para ser delirantemente genial.
Todos habían llegado, nadie había faltado, ni siquiera, los más desquiciados. La noche era eterna y nada más importaba.
No solo estaban los vinos añejos, también, nuevos personajes; admiradores y futuros imitadores pululaban de aquí para allá… dejando esencia de vida nueva en cada sonrisa, cada pregunta, cada baile y cada contemplación. Esa nueva generación que ya estaba en camino hacia lo desconocido que ya todos saben.
La belleza era el líquido que saciaba la sed. Jamás se habían visto tantas demostraciones de fraternidad desplegadas y tanta variedad de rostros alegres. La música en vivo, totalmente improvisada, sonaba al presente; a eso que muchos llamarían «Indie», aunque solo era rock and roll, pero les gustaba.
La base rítmica era sumamente sencilla: dominada por el bajo y la batería. La guitarra solo seguía el ritmo de ambos, brindando un fraseo monótono, con un tono que rozaba lo alegre y melancólico, retratando perfectamente el momento que acontecía.
La canción podía escucharse entre una multitud o en soledad. En pareja, durante el ejercicio; de día, o de noche, en la realidad o en el sueño. Aún hoy, sigue sonando y transitando esa delgada línea entre lo tangible y la imaginación del subconsciente.
Todos se sintieron participes de esa pieza que se creaba a partir de ese hermoso momento. Fue entonces cuando una de las mujeres más hermosas y codiciadas preguntó:
– ¿Y esa canción? ¿Cómo se llama?
Los músicos no supieron cómo responderle, solo seguían entregados al momento de la ejecución con química perfecta.
– Es nueva, improvisada. Fruto del momento que está pasando ahora
– Le respondió una de las chicas de la generación de relevo que ahí se encontraba-
La hermosa mujer volvió a preguntar:
– ¿Pero saben cómo se llama? ¿O es solo un tema que morirá en el jamming?
– ¡Clarissa! ¡Llámenla Clarissa! -Gritó Han desde el medio de la sala, dejando escapar una carcajada-
Los músicos asintieron y la verdad es que todos los presentes se mostraron de acuerdo.
– ¿Y quién es Clarissa? -preguntó alguien-
Han respondió con su humor y carisma acostumbrados:
– La verdad no tengo ni puta idea, pero suena como un buen título para una canción ¿O no?
Los miembros de la gran celebración por el reencuentro, luego de pensarlo por unos segundos, rompieron en carcajadas, dando aprobación a otra de las delirantes genialidades de Han.
La música siguió hasta desvanecerse, tal como los rostros, las risas y esa inigualable plenitud y alegría. Entonces, de pronto, sonó la alarma del despertador, dejando la sensación de haber estado; pero que nada realmente sucedió.
***
Clarissa es el nombre de una canción que habla de desesperación. Fue una grabación en casa de amistades que jamás volvieron a verse: soledad, un momento muy bajo en la vida, pero que recuerden la alegría que quizás produzcan los reencuentros entre una generación que se perdió totalmente.
Un grupo que tuvo sueños, promesas, pero que se distanció. Ahora todos viven lejos. Ahora, todos sufren el castigo. Son grandes, todos y todas.
Esa alegría y pasión de juventud solo pueden verse en la oscuridad de la madrugada, donde todos siguen jugando, ahí, donde los platitos son verdes y la comida es escarlata.
Duele lavar esas piezas de cocina. Las manos están dormidas y el frío las carcome, las corroe, las gangrena, las hincha.
Esa Generación X, insegura, que fue cagada por sus viejos, por las religiones y los desalmados gobiernos.
Cagados y mil veces cagados sin piedad por la confusión, el miedo y los comunistas asesinos, que acompañaban a capitalistas genocidas y esclavistas.
Unos militaban con la diestra en alto, otros, con la siniestra. Hoy, dos exactas gotas de la misma tormenta.
Esa gente fue a la fiesta de Han. Aunque nunca existió tal celebración; muchos de los que ahí estaban pertenecían a un bando, u otro.
Algunos lo asumían con orgullo; otros, lo eran por conveniencia y muchos más, eran conscientes. Otro gran grupo lo era de forma inconsciente.
Generación separada, sufrida y autoflagelada. La antigua torre con vista panorámica aún debe permanecer en pie, tan sola y abandonada como siempre, como prueba de una época y sus fantasmas.
«Vuelo como una mariposa pero pico como una abeja»
Muhammad Ali
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Las manos de un boxeador de peso pesado es imposible que quepan en guantes de seda de primera comunión, sin embargo, este es otro episodio de desvarío en la mente de Riorda, el quinto en menos de treinta días.
En pleno ascenso en el ranking mundial, el cerebro y todo su sistema nervioso empiezan a pasarle factura. Él tenía claro que esto le sucedería, pero quizás, más tarde, cuando ya hubiese ganado unos cuantos millones que le aseguraran un retiro digno y una agonía decente.
Cuando las consecuencias del modus vivendi de una persona se presentan de forma tan inoportuna, el conteo de protección se acelera, la cercanía al número nueve es aún más rápida e implacable; y si no hay como ponerse de pie, la campana entra con su vibración mortuoria, sellando el destino de la pelea.
Hay que moverse con rapidez para esquivar cada golpe y poder pegar de primero. En el cuadrilátero no se piensa, se es movido por el instinto. La vista, el oído, el sentido de orientación y supervivencia son un latido unísono. El adversario tiene mil caras y nombres, con sus sinónimos, pero siempre es el mismo: caída, revés, derrota, Hades, Averno, Seol.
Una caída no es el knock out definitivo, si logras levantarte en menos de tres segundos. Resucitar al tercer día luego de un golpe es la humillación total. Por eso, si hay que retornar, debe hacerse al tercer segundo, si no, quédate horizontal, viendo las luces del techo y los relámpagos de las cámaras. Acepta los millones de la pérdida e inicia tu carrera como payaso de lucha libre.
Los restos de seda blanca apenas cubren las manos vendadas, hinchadas y obreras. La derecha es la que más sufre, está muy abultada, duerme, al igual que todo el brazo. «No son estos los guantes. Son aquellos, los azules y grandes”. A pesar ese momentáneo brote de conciencia, Riorda sigue de pie frente al espejo, en corto circuito. Trata de entender ese reflejo anacrónico que contempla.
Hay abejas dentro de su cabeza. Asesinas africanas que emergen en los momentos más decisivos. Introducen sus aguijones venenosos en trofeos y victorias, para dejarlos convertidos en relojes rotos. Las mariposas en el estómago han perdido las alas y ahora son ratas.
«El dolor sólo existe en la mente». Otro pequeño brote de conciencia y entrenamiento lo hacen volver en sí. «¡Ling!» «¡Ling!» «¡Ling!» …la campana irrumpe, mortuoria.
El adversario tiene mil caras y nombres, con sus sinónimos, pero siempre es el mismo: caída, revés, derrota, Hades, Averno, Seol.
Las manos de un boxeador de peso pesado es imposible que quepan en guantes de seda de primera comunión, son demasiado hinchadas y obreras, pero eso no le impedirá a Riorda seguir batallando hasta el último aliento. Todos caen, pero no todos han podido levantarse. En este encuentro decisivo él no se permitirá resucitar al tercer día.
Ella muy bien podría ser la hermana mayor o menor de Teresa. Es imposible saber su edad. Lo cierto es que su cara es más fina, simétrica, un lienzo blanco con el atardecer encendido de su cabello rojo.
Ha rebajado, se nota más europea, más madura; anónima ante los ojos de los lobos, gracias al estilo de su corte, que parece anunciar sus preferencias en la cama.
Sin embargo, para el masoquista escribiente es una musa, otra del montón, una esperanza-ficción que, de ser realidad, seguramente devendría en tragedia. La vida no es de papel.
Te asigna un papel, eso sí.
Su voz es un poco grave, tan negra como su habitual atuendo, que la hace más luminosa, obviamente por contraste: los colores del punk: negro, blanco y rojo. Marketing visual puro.
Es buena mesera, aunque hoy se le olvidó cortarle el café a uno de sus habituales clientes, el que siempre acude para refugiarse del mundo, dentro de un café edulcorado y una notebook.
Se les ve interactuar. Ella cumple su deber con sonrisa y disciplina militar. Es momento de procurarse guita. No importa con quién te toque tratar. El nuevo gobierno se está mandando una seguidilla de cagadas económicas que hacen pensar en lo que sea, menos, en el error por la inexperiencia, o la excedencia de circunstancias, causadas por el reciente pasado montonero. Su par hijo de puta.
Ya se fue al diablo la promesa de dejar de hablar de política. De dejar esa obsesión degradante. Las opresiones te rebajan más cuando no puedes dejar de hablar de ellas, con esa carga de estrés post traumático.
En otra mesa, uno de los que escucha la letra de un libreto teatral -producto de una lectura de equipo- no sabe cómo se escribe esa palabra, duda si es una palabra o son dos: «¿Postraumático o post traumático?»
-Dejáselo todo al corrector de Google, y si no, no le des bolas a los errores de ortografía, son peores los errores de biografía -dice otro dramaturgo oyente, haciendo confundir su nihilismo con buen humor-
La mesera de negro y rojo, de repente, ya no se ve. El guion teatral iba por una línea que describía el nivel de patetismo de un personaje que se emborrachaba solo.
La letra continuaba narrando cosas sobre cerveza, vodka, vino y ginebra también, pero todos, salvo la dramaturga-tutora, estaban a punto de dormirse. La obra, igual se montaría. No dependía de la calidad, sino de los contactos y las ganas de hacer algo, así produzca pérdidas.
Finalmente, la escritora y directora a la que le leen la obra, pregunta cómo termina este relato lleno de lugares comunes en la ciudad.
– ¿Qué piensan de esta historia?
Empieza la llovizna de opiniones de interés disimulado, que obviamente demuestra un hastío hacia el barroquismo empalagoso del escrito.
La escritora-directora, en su sabiduría curtida de tablas, detecta los problemas del libreto:
-El problema de esta historia es el exceso de texto narrativo que tiene. Además, tiene muchas inconsistencias. Es una pieza que cuenta un relato en fragmentos, con tiempos alternados. Es muy compleja.
Y… la mesera ya no está. Hace rato se ha ido sin importarle el relato.
La recopilación estuvo a cargo de Raúl Fernandez , quién recibió las obras de los escritores convocados vía e-mail y redes sociales, para armar este nuevo proyecto de la editorial.
Otra buena experiencia que ayuda a seguir adelante en este difícil estilo de vida.
El día 21 estaba marcado en el calendario. La gran mayoría esperaba su llegada. Los abrigos, las camperas, las gabardinas, se exhibían en las vidrieras con precios de liquidación. El invierno estaba de salida. Todo estaba servido para la llegada de la primavera.
Para la Naturaleza las cosas no son así de fáciles, su nombre es del género femenino, por tanto, todo lo que puedas pronosticar de ella, simplemente puede resultar una mera suposición ante lo impredecible que puede llegar a ser.
Ese lunes que muchos se imaginaron soleado y radiante resultó ser muy gris, con una delgada lluvia sedosa y traicionera, empujada por un viento feroz que traía consigo la frialdad de su bipolar autora.
La constante fluctuación de su carácter climático se debe a su difícil relación con el hombre. Hoy, más que nunca, la convivencia entre ambos se ha tornado caprichosa, malintencionada, demasiado tóxica como para sanearse y buscar algún tipo de armonía común.
Ella se desahoga en el diván del cosmos, aunque ya hace mucho que no acude a terapia, porque siente que todo sigue igual.
El doctor cosmos insiste en que es ella la única que puede solucionar su conflicto, ya que, el ser humano moderno, al igual que el de antaño, carece de esa capacidad de reconocer sus errores y auto evaluarse, expulsar lo inservible y evolucionar. Tal y como sucede con ella cada tantos miles de años.
Es difícil mantener una relación así, tan fría y distante, pero a la vez mutiladora y degradante.
Para dar celos y asustar al homo sapiens, la Naturaleza ha decidido liarse con un nuevo tío: Calentamiento Global, lo más hot del momento, según la prensa rosa y de chismes científicos.
Este sujeto bastante rebelde y peligroso trae de cabeza a la Naturaleza y, ciertamente, el hombre está preocupado de que ella pueda borrarlo de su vida y seguir adelante con su nuevo proveedor de calor, de quién dicen, llega hasta los rincones más helados de su hermosa, extensa y variopinta anatomía.
A los oídos de la Naturaleza ha llegado el comentario de que el humano está arrepentido y no sabe qué hacer para revertir todo el daño que ha causado.
Ríe incrédula, sabe que ese siempre ha sido el comportamiento del ser vivo más inteligente cuando tiene el agua hasta el cuello.
El esperado sol nunca salió. El día lluvioso y ventisco se mostró como parte de un invierno que no está listo para irse y una primavera que se toma su tiempo para llegar. El nuevo amante maneja las cosas de manera distinta, de una forma muy sui generi e impredecible, al igual que su pareja.
Ahora es el Calentamiento Global quién controla las cosas. Alguien descuidó a la Naturaleza, dejo de interesarse en ella y su reacción fue como la de cualquiera en su situación; buscó lo que le negaron, en el calor de otro.
Ella se deja llevar, iría al infierno por su nuevo compañero. El Calentamiento Global la posee y hace que ella se humedezca toda, derramándose en gigantescas oleadas por todas sus costas y sacudiéndose hasta lo más profundo de sus placas tectónicas. Sabe que eso hace daño al humano y disfruta haciéndolo.
Mientras tanto, exhibidas en las vidrieras, permanecen con presencia revalorizada, las camperas, los sweaters y abrigos. Ellos también le han robado protagonismo a las prendas de la primavera y el verano.
Se muestran con cierto aire de renacimiento y esperanza, porque, al igual que el Calentamiento Global, mueren por abrazar una piel a la intemperie.
El sábado 09 de abril de 2016 se hizo la presentación del libro Lo Invisible, obra que recopila cuentos de varios autores de Argentina y de otras naciones latinoamericanas como Uruguay, Colombia y Venezuela.
Este cuento de su servidor fue uno de los seleccionados para dicha antología. Honrado de compartir páginas con escritores de alto nivel y de tan variadas procedencias y estilos que hicieron de esta experiencia un gran aprendizaje y crecimiento profesional y personal.
Enhorabuena para todos los involucrados en este hermoso e inspirador proyecto.
– ¿Me permite obsequiarle estos libros de meditación transcendental?
-¡Claro! ¡Qué bien! ¡Gracias!
– ¿Podría darme una colaboración para seguir imprimiendo y regalando? Lo que usted pueda eh.
– Tomá
– ¿No tendrá un poco más?
-Eh… tengo dos pesos más.
– No, doce pesos es muy poco, tendría que colaborar, por lo menos, con veinte pesos, para que yo pueda ganarme algo y le pueda obsequiar los libros. Quizás pueda regalárselos en otra ocasión cuando usted pase por aquí con veinte pesos
– (WTF!!!) Aquí tenés tus libros. Gracias por tratar de aportarle a mi vida el camino de la paz y la luz. Será en otra ocasión entonces.
No tan simpático como vos 